Palabras

Para sacar las palabras de su estuche,
para darles vida en una fiesta pagana,
para hacer de ellas un perfume
para perseguirlas como a mariposas

se necesita del estuche
de la vida
y el perfume,
indudablemente de las mariposas.

Para hacer de ellas una luz,
para que iluminen el camino,
para que los leones encuentren su guarida,
para que por fin las palabras sean camino

se necesita de la muerte previa del poeta
de su resurrección
y del arrepentimiento posterior por haber vuelto

Para que las palabras sean un caliz
necesitan de tu vino.

Quizá número dos

No será esta la última tarde en el que el trapo cubra la carne del mendigo,
ni en que la tormenta, no de lluvia, sea el amparo de la piel.
No será, presto mis dedos en la apuesta, esta la última noche de murmullos
en el que los barrotes y las trincheras sean los oídos.

De ojos se harán aun lamparas
que alumbran las piedras,
de manos, lindes entre cuerpos,
de genitales, juguetes hedonistas.

No será esta la noche en la que el mundo caiga en el hoyo negro,
puede ser cierto, pero quizá lo sea para much@s
puede que la vela no incendie las cortinas, quizá sólo se apague,

quizá no sea esta la noche de la hecatombe, quizá sea la penúltima.

Sabré

Si al caer de los arboles los pájaros no mueren
sino que emprenden el ascenso
a un cielo para nosotros tan lejano...

Si al besar la boca no envilece
y se convierte en refugio
que siembra dalias y futuros

Si al arar la tierra no cosechamos fierros
tan ajenos a la vida
sino que brotan
lunas que se colgaran de los cañones

Si al buscar entre mis versos encuentro
piedras de Rossetta
que me ayuden a desvelar
la capa de mi llanto


Jose Luis Palacios López

Hace tiempo... tanto tiempo

Cómo negarse a la tentación de escribir, al menos unas pocas lineas mientras trabajo en unos análisis presupuestales para la U... cómo negarme.
Hace tiempo, mucho tiempo que no escribo, pero hace tiempo, mucho tiempo que dios no habla y siguen creyendo en él, me merezco la deferencia, el ha matado más que yo.

Es complicado enfrentarse de nuevo con el asunto de escribir, no por el asunto de la hoja en blanco que ya es lugar común y por ende inutilizable; si no más bien porque se van agolpando centenares de temas, y por la falta de práctica sin muchas imágenes inteligentes.

Prometo escribir más a menudo, aun cuando no suba al blog, escribiré más y mejor... por lo menos me comprometo a escribir más, el resto es osadía o villanía... o simple ignorancia.

Bueno, para la siguiente atacaré como dios manda o la santísima virgen sugiere.

Sobre madres y otros desafios

Esta es sin duda una de las más conocidas y trilladas imágenes de madre que existe... al menos en el mundo cristiano; una mujer pura, intachable, inmaculada... y virgen, negada de cualquier placer, sea sexual o de cualquier otra índole, seres que deben dedicar su vida al sufrimiento, entregar su juventud, madurez y vejez a su hijo (pocas veces a la hija porque está termina siendo una extensión de la madre) y a su esposo. Una mujer a medias, que debe limitar su existencia al dar, al sacrificio, a la soledad del servicio.

Decían en "La vida es bella" que la diferencia entre servicio y servilismo era abismal, Dios servia al hombre pero no era su sirviente, pues bien, las madres son representadas en esta figura como mujeres sirvientes de los hombres, de poca relevancia su pensar y de inexistente sentir...
De allí que los regalos a las madres terminen siendo lavadoras, planchas, estufas y demás, objetos para recordarle su condición de mujer de casa, presta a satisfacer las necesidades de "sus" hombres, a "dirigir" las riendas del hogar.

Pero he conocido a otras mujeres, con otras imágenes como estandarte, que sabiéndose madres han dado una lucha diferente, reconociéndose como personas políticas, librando una guerra contra la estructura patriarcal que las subyuga, que las niega, que las empotra como objeto de casa, parte del personal de servicio, el jardinero, el ama de llaves, la esposa/madre.

No digo que nieguen su condición de madre, sólo exigen el reconocimiento de ese otro incuestionable componente que no las limita al de madre/esposa.

Quiero ahora recordar a un grupo de mujeres que empezaron siendo madres, como muchas y como muchas son ahora abuelas, que no han dejado de saberse mujeres, que se afirman en su devenir político, que no se sustraen de su rol de madre pero que no abandonan su otro elemento constitutivo.

Hoy quiero recordar a las Madres de la Plaza de Mayo, hoy rindo un homenaje silencioso, hoy escribo para ellas.

Del silencio y otros gritos

Suena de lejos un grajo,
rebota entre los arboles
su trino como la niebla densa,
Intermitente y continuo llamar...

No un canto sirénico,
no el trovar que de los carrieles
sacan los hombres en las montañas de antioquia,
no el alabar de las negras en el algodonar.

Salía de las entrañas
como el silencio,
manso y salvaje.

Tronó su grito
y el silencio, como una montaña
se apoderó de la vida.

Cómo se nos van los años... II

Les decía hace no tanto que el asunto de las culpas se complicaba, con los años que pasan y los que se amodorran en la cintura, en la panza, en las tetillas, aquellos truculentos años que se refugian bajo las axilas... pero los más complicados son aquellos que se agarran de los dientes, para que todo lo soluciones a dentelladas.

Verbigracia, ya que andamos de jesuscristos con parábolas a bordo, Paco Ibañez, quién no conoce a Paco... pues un montón de gente pero eso no es culpa suya, el ha hecho lo que pudo... hasta en televisión española salio, y en el León de Greiff hará unos tres años o menos... La foto es de sus años mozos, los videos, los otros, en los que realmente lo escuchan, en esos en los que de una vez por todas canta con la rabia y/o tristeza en la garganta, porque le va la vida en ello.








Yo me cargo las manos con poemas, buenos, malos, son ustedes los que saben, no yo, que de poesía poco se, pero de una u otra me los cargo, como una alforja, y salgo a recorrer los desiertos bogotanos, sin contar estos más tristes virtuales en los que escribo como lanzando una botella al mar (vaya con el lugar común), sin tener la certeza de si alguien a quien no conoceré puede estar sólo escuchando los temas musicales que ahora pongo.

Y me cargo de poemas como una liberación, como un exorcismo, como si tal cosa...






Pero si Paco, vamos a galopar, hasta enterrarlos en el mar, que los poemas son libres sobre las olas, y perdona la libre interpretación del poema de Alberti, pero enterremos hasta las novelas, para que un día, ya exhaustos de nuestras culpas, las olas nos escupan mágicamente una obra de traste, un poema pequeño, o una oda al desamparo

Cómo se nos van los años...

Como en la imagen, el tiempo que he vivido lo llevo en mis espaldas... tragicómico el asunto. En fin.
Nunca como ahora este dolor se convierte en físico, este sabor en la boca tiene un nombre y sabe extraño, como los buenos vinos... pero sin serlo, sin dejar claro si está bien, si realmente me gusta este extraño devenir en hombre. Nada para que ustedes se preocupen, sólo una divagación de media noche...
Ahora las culpas son más, no en tamaño, creo que son iguales, como cuando rompí un vidrio en mi casa en Venezuela y de puro miedo aseguré la puerta del cuarto de mi madre y de mi padre desde adentro y me acosté a dormir, creyendo que si me sumía en un sueño que podía no ser profundo, o serlo, el asunto se solucionaria. Ustedes saben qué pasó.

Cuando desperte mi hermano había entrado por la ventana (Calle B voleita norte, Residencias Luis Alfredo, PISO 8, apartamento 45, es decir, mi hermano había salido por la ventana de mi cuarto, había entrado por la de mi madre y padre y allí estaba yo, con el vidrio no roto, con el vidrio no sano, no saludable, tan a medio quebrar, tan a medio salvarse... esa fue la única vez, o eso dice mi memoria, que mi padre me golpeo. Una única vez, con una sandalia, pantufla, chancla, como le digan al asunto, que para mi honor daba lo mismo. ¿Me aliviaron la culpa con el castigo? No, pero tampoco les interesaba esa minucia. El punto es que el peso, tamaño, textura, olor o hedor de las culpas es la misma, siempre, la cuestión es que como los puntos de las tarjetas son acumulables.

Tengo a esta hora, 26 años, no cambiará el asunto hasta el proximo 14 de marzo, lo juro, no cambiará... pero se van acercando una a una o dos a dos, todas por la misma calle sucia de la infancia, todas dan vuelta en la misma esquina, todas paran ante la misma puerta, y yo quiero ser como el monarca que describe Saramago en el ¨Cuento de la isla desconocida¨y hacer caso omiso de sus llamados, o delegar, o ignorar, pero persisten , convencen a la portera, hacen que la gente se quede mirando con desaprobación... y las dejo entrar, las dejo entrar con todo y su algarabía, o su silencio necio.

Ahora están preparando un café en la cocina de mi hogar, una de ellas quiere el té de amaretto que compre hace poco.

Pesa cargar a las culpitas, elefantes inmisericordes que me recuerdan quien soy, que he asesinado a dios tantas veces que a estas alturas (o a esas) el debe creer que realmente existe, que tiene derecho, porque el izquierdo no le pertenece a los tiranos (cuando la izquierda es de los tiranos es la más salvaje derecha), y hace cuentas, se debe relamer sus bigotes recien justificados, se debe masturbar frente al espejo.
Bueno, esta debe ser la primera parte del escrito, y no por cuestiones de estrategia literaria, el sueño pincha los riñones, el cansancio se suma a las culpitas.
Nos encontraremos luego.

Nocturno

No hubo,
la ceiba es testiga,
manos que volaran tan deprisa entre otras ramas,
viejos artilugios que provocaran partos místicos,
silencios que reinventaran el amor,
dolores no perpetuos que alimentaran a los labios,
bocas no sedientas que cedieran su calor.

No hubo
(aun no sabemos si volverán a haber),
manos, juegos, labios, bocas,
que perpetúen este sencillo movimiento,
esta no muerte que se parece a la vida.

Viene desde lejos un pájaro,
cansado de tantos árboles y tantas noches,
viene con los ojos cenicientos,
viene con el olor de la ciénaga,
ha venido desde lejos para apaciguarse,
para renovar el delito de vivir.

Ha venido como yo,
sólo para verte.

Y ahora que han pasado los versos y los libros,
déjame callar en tu silencio,
déjame por esta vez
morir contigo.

La Historia De Xaphania

Mientras la luna iluminaba los senderos del viejo bosque de álamos, sus cascos resonaban grácilmente en el valle, llevaba un trotecito alegre de primavera en flor que deleitaba a los grillos por su armónico sonar.

El bosque emanaba un aroma gentil a los residentes entre los que se contaban lechuzas, búhos, azulejos, colibríes, palomas, aves del paraíso, algún que otro dodó y otros tantos pajarillos, lombrices, escarabajos, polillas, mariposas, hadas, duendes y elfos y por supuesto la tribu de nuestra hermosa Xaphania.

Xaphania era una bella unicornio con un par de alas de mariposa que le otorgo Sophia, la reina de las hadas, como presente por su nacimiento. Sophia fue su hada madrina y su mejor amiga, le enseño las bellas artes del vuelo de las hojas y la ascensión de las plumas sueltas, recorrieron infinidad de caminos por el solo gusto de recorrerlos.

Su jardín favorito era Orión, la estrella central del afamado cinturón, allí se embelesaban con el atardecer de Júpiter y el nacimiento de la noche con sus dieciséis lunas (pero las que la unicornio más apreciaba eran Europa, Ío, Calisto y Ganímedes). Alguna vez estando allí vieron que un niño lloraba en un cometa, mientras se alejaba de un planeta muy pequeño donde había una única rosa.



Pero Xaphania tenía también otros amigos, un par de caballos hermosos: el uno por su porte, el otro por su sueño. Babieca y Rocinante eran la compañía continua de los atardeceres terrestres donde jugueteaban entre árboles, ya corriendo desbocados, ya paciendo tranquilamente junto al lago. Ora conversaban sobre las campañas de Rodrigo, otrora sobre las quijotadas de Quijano.

Las tardes fascinantes de Xaphania aparecían junto con una bandada de mariposas amarillas que inundaban el corazón de la unicornio con una nostalgia desoladora, era en esos momentos que buscaba la dulce sonrisa de Sophia, que le otorgaba una paz no de camposanto y si de Villa de Leiva.

Sophia le contaba a pie juntillas los malabares de las hadas para poder vivir entre tan poca magia humana, y cuando la noche estaba clara, le narraba las bellezas de los mares profundos y agitados, le hablaba de sus amigas las sirenas, de sus cantos hermosos y sensuales.

Una mañana a principios de noviembre Xaphania conoció por primera vez a un humano, era poeta y tunante, era un dios y un esclavo. Él, estupefacto la miraba con ojos y con manos, ella un poco tímida reculó como tres pasos, el se disculpo de inmediato por su fatal atrevimiento, ella sonrió para calmarlo.

Se acomodaron sobre la hierba fresca y comieron fresas y pan y también manzanas. Él le contó sobre su tierra y sobre la gente que allí vivía, ella le contó sobre Sophia…


Los encuentros se volvieron comunes y disfrutaban de la mutua compañía, ella en ocasiones lo lleva a ver los astros y el en ocasiones le versa el nombre y el amor y el ensueño.

Pues bien amigos míos, tal vez otro día les contaré más sobre Xaphania, pero hoy me está esperando para dar un paseo por las estrellas.

Sophia, La Reina De Las Hadas

Silencio, podrían espantar a las hadas, detrás de los arbustos, si ustedes aguzan el oído, pueden escuchar una bella historia en voz de Sophia.

Cuando la luna mengua y las estrellas rielan en los ojos de los ríos, las hadas y los elfos se reúnen a escuchar los cuentos de la brisa. Los grillos acompañan el crepitar de la fogata y las luciérnagas se alternan el espectáculo luminoso, Xaphania pase tranquilamente entre los arbustos de fresas y de vez en cuando torna al galope tras alguna mariposa.

Las palabras se deslizan desde sus labios a través de las hojas, lamen el rocío y se vuelven espiral en las orejas, los sonidos van cargados de una luz amarilla que vuelve calida la noche y el auditorio presta solemne atención.

“Orión, hijo de Poseidón y Euríale, la gorgona, cazador magnifico, hermoso a pesar de su mortalidad ha posado sus ojos en Mérope, princesa fabulosa en su belleza y su sabiduría, su padre el rey Enopión, soberano de Quion no ve con buenos ojos este asunto, y cuando el hermoso cazador la pide en matrimonio, el rey le asigna un trabajo, que el pensó, imposible de realizar, debía matar al gran dragón que merodeaba a su país, arrancarle los dientes, arar el desierto de sus predios y sembrar los dientes del dragón.

Orión, el gallardo cazador, inmediatamente se puso en la tarea, lanzó su jabalina contra el monstruo asestándola en uno de los ojos, el dragón choco contra el palacio y callo, inmediatamente Orión lanzó una de sus flechas a la boca flameante del dragón y le atravesó la garganta, luego una al corazón y así murió el animal fabuloso.

Orión se aprestó a arrancar los dientes del dragón, hecho esto aró los campos y sembró los dientes, clamó a su padre ayuda y este ordenó a los ríos que regaran suavemente los campos infértiles, de esas semillas salieron ocho hombres armados a los que Orión mató con su glorioso arco.

El rey Enopión se sabe perdido y le dice al noble cazador que ha fallado, pues a pedido ayuda a su padre Poseidón, Orión encoleriza, se retira del campo, y empieza a fraguar su venganza. En la noche irrumpe en la habitación de la princesa, de un grito la despierta, le ordena que se levante, le dice que deben casarse, Mérope clama ayuda a su padre, que a su vez acude a Dionisos, el dios del vino quien lo llama a la cordura, se embriagan, tanto el cazador como el dios y esto lo aprovecha el rey para cegar a Orión, al despertar y saberse ciego Orión demanda la ayuda de Dionisos quien acude a Apolo, dios de la profecía, este le dice que debe dirigirse al este, a recibir los primeros rayos de Helios, Dionisos se siente culpable y le sirve de guía. Una vez recuperada la visión, Orión se dirige a vengarse del cruel rey, pero al pasar por los campos de Artemis se enamoran el uno del otro, Apolo se enfurece pues Orión no es digno de su hermana gemela e intriga contra él, le dice a su hermana que Orión esta enamorada de Eos, esta le cree y mata a Orión. Al saber que era una mentira la diosa lo convierte en una constelación como símbolo de su amor y de los enfermizos celos de su hermano Apolo. Es por eso que aun vemos el cinturón y el arco del gallardo cazador.”

Sophia cierra los ojos como saliendo de un trance, mira a su alrededor y su publico está perplejo, luego estalla desde el bosque hasta epidauros una ovación general, ya las hadas revolotean a su alrededor y los elfos aplauden y comentan entre si la magnífica historia, solo Xaphania se acerca a su amiga y se posa junto a ella. Sophia acaricia suavemente la crin del unicornio mientras esta hoya entre los tréboles.

Sophia pierde su mirada en la manta blanquinegra de la noche, sobre ella se ve el tríptico del cinturón de Orión, es el más cercano de los lazos con Dionisos, Xaphania como adivinando se pone en pie y la insta a remontar el vuelo hasta la constelación, Sophia la secunda.

Desde la estrella central el mutismo es total, ambas observan la tierra en silencio nostálgico.

¿Piensas en Dionisos?- pregunta la unicornio.

Si- responde Sophia- me pregunto en cual de los cuerpos mortales estará preso, en si algún día nos volveremos a encontrar… lo extraño.

Sophia pasaba los días en los bosques floridos, recolectaba frutos y ordenaba a sus hadas fecundar las flores, también le gustaba pasear con Xaphania, que apropósito hacia tiempo no veía.Una tarde de noviembre Xaphania venia acompañada de un mendigo, la ropa andrajosa y la mirada triste era lo más llamaba la atención, se decía protegido por Calíope, aunque por su apariencia, la musa no había hecho muy bien su trabajo. Los mágicos seres corrieron a esconderse, pero Sophia lo enfrentó, se cruzaron sus miradas, Xaphania se acercó y la tranquilizó.Entre tanto en el Olimpo, el trono que tenía uvas labradas estaba vacío.

Grito

A Juliana hace tiempo

Es realmente sencillo,
cierra los ojos,

conten la respiración,
ignora los sonidos,

tu piel es insensible,

olvida el vientesillo,
nada importan el sol o las estrellas,
nada vale el infierno, es un hogar en el invierno,
el cielo de terrible aburrimiento no debe perturbarte,
la mano que te ata a esta tierra no podrá detenerte por más tiempo,
presta atención a la nada poderosa,

¿logras verlo?,

¿oyes su lamento?
es el grito de la mariposa

Palomas Desaparecidas

En un remolino de plumas se baten las palomas, eternas visitantes de plazas y tejados, frágiles testigos de abrazos y de besos, de personas que en principio, enan@s y saltarines, corretean por las calles, siempre hambrient@s de un recóndito lugar que iluminar con su alegría. Luego, testig@s (las palomas y su versión en masculino) de los primeros y segundos besos menos inocentes, del roce de los cuerpos, las erecciones adolescentes, el olor de una piel fresca que se acerca peligrosamente ajena. Con el paso de los maíces que les arrojan para mantenerlas como el ornato de la plaza, presencian un amor diferente, más tranquilo, que se basta con las manos tomadas y una conversación pausada y fresca, sobre asuntos poco graves, un amor que se parece al tedio. Con el sol en el poniente suelen vigilar a l@s últim@s; quienes adivinaron que en pareja, trío o soledades la parca amable nunca los dejara en el salón de espera; siempre vendrá con una caricia a solucionar la vida.



Esas expectantes, han sido también, desde el principio de los tiempos, fieles seguidoras de las barbaries más infames de nuestra pobre historia humana.

En una plaza ya lejana por el tiempo y la distancia, una cacica venga la muerte de su hijo, quemado ante sus ojos, y con el furor de l@s indígenas de antaño, comienza un episodio de la resistencia indígena que persiste en los espíritus de los hermanos mayores. Tiempo después y omitidos asuntos semejantes, Caldas es ejecutado en otra plaza con la presencia inmutable de las plumíferas, después de haber trazado el resumen de lo que la vida es para tod@s "Oh, larga y negra partida", sin mayor diferencia temporal y muy cerca de Caldas es asesinada, junto a su novio Alejo Savarain, Policarpo Salavarrieta, que legitimo su muerte gritando: " ¡Pueblo indolente! ¡Cuan diversa sería hoy vuestra suerte, si conocieseis el precio de la libertad! Ved que aunque mujer y joven, me sobra valor para sufrir la muerte y mil muertes más". Pero no fue ella quien tuvo que sufrirlas, fuimos tod@s, porque luego de 1819 no cesaron los absurdos, cruentas guerras que necesitan cientos de paginas para narrarlas, pero Homero hace tiempo que reside en el Olimpo y no soy tan diestro para convertir la barbarie en poema. En el 48, en la misma plaza de la que hablamos al principio, cayó un sin fin de hombres y mujeres, bajo el yugo del desenfreno, cayeron después de ell@s y siguen cayendo hoy.



En una plaza cayó también Gaitán, y lágrimas cayeron en las plazas cuando hicieron caer a Pizarro, Pardo y a toda la UP… pero hubo un momento de nuestra historia en la que ni las palomas quisieron ser cómplices por testigos, que huyeron a menos viles lugares, a sitios menos escabrosos donde el demonio se erguiría orgulloso de tan buenos aprendices que ha tenido, pero el pobre no existe y no queda más que asumir la carga a quienes de ella hicieron su estandarte. Decía pues que huyeron las palomas lejos de las muertes que esgrimían a diestra e siniestra, esto es a derecha y a izquierda del panorama político, la hoz más afilada, la rabia más soez; y en su camino se llevaba a l@s otr@s, que sólo por azares estaban allí. Huyeron las palomas ese día y cuentan que pasó mucho tiempo después de que el incendio ceso, para que las palomas volvieran a ver los destrozos, l@s niñ@s ya no tan felices, l@s novi@s ya no tan apasionad@s, l@s espos@s ya no juntos, y l@s viej@s sin querer entender que la muerte estaba ahíta de sangre joven para llevarl@s a descansar, como justo era y merecido estaba, porque todos y todas desde entonces quedamos boquiabiertos frente a la barbarie.


Después del primer cañonazo contra el Palacio de Justicia y quienes allí estaban las palomas se fueron tan lejos que algunas siguen buscando el camino de regreso… están desaparecidas.

Sudor

Tienes el sabor de la hierbabuena en el cabello,

guardas el color de los sauces en tu cuerpo,

el olor de la menta entre tus pechos

y la ambrosía se esconde bajo tu piel.

Hambriento y sediento corro a tu encuentro,

como en busca de la mar la tortuga que rompe el cascaron,

como si fuese el ultimo suspiro de la tierra

me abalanzo a tu beso.

Tiene el mundo el cansancio de otro mundo;

más mezquino,

más pobre,

más temido,

pero también más nuestro,

más humano

Nos encontramos en esas calles grises

tan de nosotros,

tan amables,

tan cercanas,

y tan gélidas

a regalarnos instintos;

uñas, dientes, sudores y misterios.

Nos perdemos en medio del silencio de tu sexo,

agitándonos,

convulsionando

en un último delirio.

Cúanto Tiempo

Como si fuéramos inmortales,

o como si la muerte estuviese a la vuelta de la esquina

con el frenético sudor de los caballos

con la tersura de un venado en fuga

que nuestra piel roce

que nuestra piel choque

que se estrellen nuestros labios.

Como si fuéramos inmortales

o como si la daga se deslizara

ya

por nuestros pescuezos

corramos al encuentro de los sabores salobres

de los olores salvajes

de los gritos y aullidos.

Como si fuéramos inmortales,

pero no lo somos/

o como si la muerte..

pero no se asoma.

Diana la cazadora o la espanta muerte

Cuanta sangre has visto

Diana la cazadora

cuanta muerte y cuanto frío

cuantas veces triste lloras

por la última cena

por el camino que han de andar

los que condenados desfilan

hacia el hambriento patíbulo

cuanta lágrima ha rodado de tus ojos

inútil

por los que se han ido

por los que se están llendo

por los que siempre se irán

Más sola

más triste

más bella a cada paso

la muerte te susurra

secretos de otro tiempo

quiere ser tu amiga

quiere contarte entre los suyos

no tomarte entre sus brazos

no cegarte con guadaña

no llevarte a sus jardines

quiere saberte confidente

quiere saberte celestina

quiere contar con tu sonrisa

Pero la noche se ilumina

tus ojos la delatan

huye

se esconde

nunca ser oscuro podrá conciliar

nunca la maldad con la belleza

nunca el odio

nunca la impiedad

nunca

Diana la cazadora de ilusiones

Diana la asesina de tristezas

Diana espantapájaros

Diana espantamuertes

Carta a Revista Número 50

Creo definitivamente en el arte como medio de escape, el problema es que en ultimas nada mejor hacemos que escapar, pero a estas alturas del partido no he podido definir si es o no oportuno.

Soy estudiante de ciencias políticas de la Universidad Nacional de Colombia sede Bogotá, además colaborado como reseñista en algunas revistas y codirigo un programa de literatura en la UN Radio, soy por principio dialéctico, adoro esas extensas discusiones en las que podemos enfrascarnos alrededor de la perspectiva de lo ético y estético, de las tendencias socio-políticas que señalan los gobernantes, de la existencia de la divinidad entendida como Dios o como energía, y un sin fin de naderías que fortalecen el espíritu, construyen pensamiento colectivo o al menos ayudan a pasar la tarde. Muchos de nosotros (estudiantes) nos enzarzamos, como nos corresponde, en divergencias y posturas diversas, ese es el alma de la academia; frente a la resolución de conflictos, desde el imperioso amor por el/la chiquilla, hasta la política económica utilitarista del gobierno nacional.

Y hasta allí todo va bien, pero el ánimo con que los medios masivos de comunicación y los actores armados se han ensañado contra los estudiantes de las universidades públicas, teniendo como cabeza visible a la UN es espeluznante.

Se hacen señalamientos continuos desde la policía, de infiltraciones de los actores armados, y amenazas recientes, por parte de los paramilitares, a los estudiantes que participen en los movimientos estudiantiles o protestas públicas.

Entendamos la gravedad del asunto: en primera instancia las declaraciones de la policía; frente a la explosión del artefacto en el barrio Santa fe, responsabilizan a estudiantes de la UN, además de recibir instrucción militar por parte de las FARC-EP… es decir que la UN es un nicho de guerrilleros, que somos maleantes, que pretendemos, según se entiende desde los medios, aterrorizar a la sociedad civil y que somos objeto de odio, demonios con cachos cola y todo; cuando es desde aquí, en las universidades publicas especialmente, desde donde queremos cambiar los imaginarios, desde nosotr@s para tod@s, cómo puede este país de realitys y espectáculos oropélicos esperar algo distinto de una universidad tan desprestigiada y maltrecha, dejando de nosotros una imagen de bandoleros revoltosos, ¿cómo o qué esperar?

La Universidad Nacional es además de un centro de investigación en todos los ámbitos, continuamente laureada, tanto por su alto nivel en los ECAES, como por los procesos de convivencia que en su interior se desarrollan, sin contar con la aplicación de modelos sociológicos, científicos y humanistas que irradia hacia la sociedad en general. La constante satanización hacia los estudiantes, resta importancia al verdadero trabajo, que desborda a las manifestaciones públicas, y reconfigura la forma de entender la academia.

En segunda instancia, las amenazas continuas de los grupos armados, desanima a los investigadores, somos estudiantes, no tenemos preparación psicológica (ni la pretendemos) para estos avatares, trabajamos continuamente por el desarrollo de un país en guerra, pero eso no nos convierte en soldados, sino en estudiantes en un país en guerra.

Esto para exigir respeto por el trabajo académico de las universidades de nuestro país, exigir que nos dejen fuera del conflicto, que no pretendan que seamos gobiernistas cuando el gobierno tiene políticas contrarias a la academia, pero tampoco subversivos pues van contra los principios humanistas que habitan en nosotros. Exigimos pues mayor inversión en las universidades, mayor apoyo a sus estudiantes y docentes, mayor presteza para sus resultados, y no caer en la trampa de un sistema que enfrenta a hermanos entre si.

José Luis Palacios López
Universidad Nacional de Colombia
Bogotá

Carta II

Entre tanto las mañanas se ponían grises como las tardes, una lluvia sincera y discreta lavaba las calles, arrastraba consigo la hojarasca que vientos mañaneros plantaba como alfombra sobre los carros y el asfalto. A lo lejos un perro ladra, nada particularmente literario, solo ladrar de perro mientras pasa el día, luego viene el silencio, que tendríamos que encomillar porque la ciudad nunca se calla. El recuerdo alegre de tus ojos me atraviesa de rodilla a cinturón y por fin comprendo que es una vigilia fresca, un duerme vela amable y generoso. Ese recorrido por las vísceras que en momentos de ridícula dulzoneria llamamos felicidad, pero que cuando le permitimos a la pelvis un descanso y agenciamos al corazón a que trabaje, nominamos, por la pobreza de la lengua no del sentimiento, amor.

Carta

Nada más bello que la simple oscuridad de los cuartos donde los cuerpos se reinventan, se pierden por sendas antiguas y salobres, por senderos tersos, con una hierba suave y promisoria. Eres como esos pájaros extraños y distantes, llenos de una gracia conferida a los salvajes, puros como la selva desconocida del país de oz. Eres limpida y clara como los jaguares, que a sabiendas que te devorarán no puedes evitar su influjo pendenciero, desbarrancadero seguro pero hermoso. Eres por supuesto como esos viejos gallos que de mirar el vuelo afortunado de otras aves un día sin mas alzan el vuelo y se van nadie sabe a donde, y se llevan su cantar melancólico de amores.

Auschwitz

Los sueños y las ilusiones
del pasado y del presente
se van mezclando en mi mente
de manera irremediable

hasta formar un amasijo
indeleble, que precipita
en mis oídos unas notas
de arcángeles o de diablos.

Hoy sueño o divago con un
dragón de ojos amarillos
que en su vientre trae santos
con heridas de memorandum,

pagando errores de hace
tiempo, mucho tiempo para ser
excusables, los roedores
de la conciencia, su pagaré

hacen efectivo con sangre,
llanto, carne, grasa, vísceras.
En edificaciones blancas
el dragón deja su transporte

desfilan en grupos de triste
sobria soledad, con sus penas,
sin rabino, su Torá y las
nauseas guardadas en el traje.

Es tan corto el recuerdo de
las noches bellas, de los días...
el alba pregunta, ¿dónde vas
si tu cuerpo tiene grilletes?

En coro de silencio dicen:
Detrás de las montañas grises,
más allá de las tristes nubes,
está la gloria del poniente,

no es un rico feudo, no es
un castillo con bellas galas,
no veras volando las hadas,
y la miel no está a tus pies.

Ahora el silencio reina
y los yunques son tan pesados
que los sueños se van volando
donde los recuerdos son vida.

La avaricia es muy costosa
y las cicatrices no se van
lavando las manchas que quedan,
todo concluye en la nada.

Esta historia no tiene final,
creo que tampoco principio,
las flores se visten de luto...
Baudelaire y sus flores del mal.